Asides

Inutili brani di vita | di Maria Perrella

Scritto da Caffe Procope ⋅ 25 Maggio 2010 ⋅ Articolo letto 455 volte ⋅  Stampa questo articolo ⋅ Inserisci un commento

Per la fisica quantistica, universo parallelo è una dimensione ipotetica separata dalla nostra ma coesistente con essa. Senza scomodare il filone della narrativa speculativa, la realtà formata dagli invisibili che sta attraversando il nostro tempo si può non solo considerare parallela ma interagente con le fibre del tessuto sociale fino a modificarne le sinapsi. Un universo asfittico che considera il singolo in base alla produttività, il cui imperativo categorico è il profitto che mortifica la sacralità dell’individuo abbandonato a sé stesso se non è capace di produrre, può solo andare verso l’autoinganno e l’annichilimento.
Gli invisibili del nostro tempo sono gli stranieri senza permesso di soggiorno che si ammalano per le condizioni di precarietà in cui sono costretti a vivere in abitazioni fatiscenti e umide con fitti da usuraio e in nero, sottoposti ad un ritmo di lavoro bestiale, sfruttati e sottopagati senza alcuna possibilità di protestare perché resi ricattabili e ridotti ad ostaggi grazie alla legge Bossi-Fini tuttora in vigore a carattere repressivo che determina un progressivo peggioramento della condizione di irregolarità a vantaggio dei datori di lavoro. Se poi vogliamo considerare anche le difficoltà di relazionarsi di chi non parla il nostro linguaggio, il quadro è completo. In tanti nel nostro ambulatorio ci fanno capire che, per avere il permesso di soggiorno, si sono rivolti ad un avvocato che dovranno pagare in qualche modo.
A quanto pare in un’era di globalizzazione solo la criminalità internazionale e organizzata riesce a compattarsi immediatamente mentre impotenti assistiamo alla lenta discesa all’inferno dell’altra realtà parallela popolata da coloro che ogni giorno combattono una guerra per sopravvivere. E’ una realtà che più o meno ci tocca tutti quanti da vicino e stride fortemente con il balletto degli intoccabili, i grossi evasori fiscali per capirci, in onda con regolarità.
Kateryna la ricordavo sorridente, senza grossi problemi. Da un po’ di tempo non si era vista più e quando è tornata da noi quasi non la riconosco: del tutto cambiata, accusa dolori al petto e per il corpo. L’angoscia è come un fiume sgangherato che rompe gli argini, le parole straripano affogando emozioni e affetti e si comprende che l’unico modo per far fronte al dolore è l’antalgica follia. Kateryna per un periodo è rimasta nella sua terra per la morte del figlio ventisettenne: depressione. Ora teme anche lei di morire, che si fermi il respiro, che il cuore si stanchi di battere.
Un caso simile l’ho già sentito: arriva Oksana, rasenta la pazzia; la rabbia contro se stessa genera una condotta autolesionista. Nel tentativo di comprendere il motivo che la fa stare così male viene fuori che è dovuta tornare in Ucraina per la morte della figlia sedicenne: depressione. Per sei mesi dopo l’evento luttuoso è stata ricoverata in una clinica per malati di mente: per attenuare il dolore dell’anima si procurava sofferenza fisica. Ora è di nuovo in Italia e sente inequivocabile quel desiderio maniacale di farsi male. Le prescriviamo una visita psichiatrica e non l’abbiamo più vista. Non nascondo la sensazione di banalità di gesti e parole di fronte a queste maschere di umanità dolorante. E’ il dramma di etnie che mi passa davanti ogni giorno, di chi ha già superato la linea che sconfina nel buco nero dell’abisso: madri separate dai figli per lunghissimi anni, senza permesso di soggiorno, quindi impossibilitate a tornare dai propri cari. Al di sopra di tutto l’angoscia della morte, il timore di morire in terra straniera. E poi strisciante quel lento consegnarsi agli artigli di una condizione che forse avevano sperato migliore.
Come Roman, divorato dalla psoriasi, sempre più alla deriva. Ricordo possedeva ancora un guizzo vitale qualche anno fa quando tentava di comunicare come era riuscito a mettere da parte dei soldi col lavoro di camionista ma fu picchiato e derubato e da allora non ce la fece più a ricominciare: iniziò la discesa all’inferno. L’ultima volta che è stato nel nostro ambulatorio, ho constatato quanto sia invecchiato nell’aspetto e vinto dalla psoriasi. Alla mia domanda
“Hai una famiglia nella tua terra, perché non torni?” ha risposto
“Io ho lasciato loro casa. Cosa vado a fare? A dormire stazione? O là o qua non è uguale?”
Non ho saputo rispondere.
Vite stracciate di chi non ha permesso di soggiorno, stracci di vita che butteremo col giornale, domani, nell’illusione di liberarcene, in pattumiera.

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